martes, 26 de octubre de 2010

bucólica

cerzus ventus iberus est.
hoy no se podía correr ni patrás, ese puto cierzo, que nos vuelve locos
como la tramontana, el frío austral, o la calor de La Habana.
tuve que pensar en los árboles mecidos por el viento, las hojas a expensas..
ha venido una cosechadora de catorce cortes, nos hemos tenido que tirar a un lecho de alfalce,
joder
que daño
que rollo
que lío
que frío.
todo estaba en silencio. es el otoño.

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